©Thaty Marcondes

Como alguém inteligente pode ser feliz num mundo e numa época como o a que vivemos atualmente? Alguém, em sã consciência (aqueles que a tem, claro!) pode me explicar como harmonizar o dia a dia mesquinho e sem objetividade de crescimento enquanto SER HUMANO, vivendo e presenciando as barbáries da atualidade e da natureza do homem?

Enquanto mães se conformam com a morte dos seus filhos por inanição em seus braços, no Nordeste brasileiro da seca, da fome e da miséria humana, outros miseráveis morrem à míngua, lentamente, na vã tentativa de sobreviverem à vergonha da AIDS imposta e sem tratamento; em paralelo, no Jornal Global, com alarde de maravilhosa notícia, é dada a manchete mais vergonhosa da nossa TV: máscaras de beleza contendo em sua fórmula ouro e/ou diamantes, ao módico preço de R$ 200,00 cada aplicação por profissional abalizado!!! Dizem que rejuvenesce (glup!)!. Será esse o motivo secreto das máscaras mortuárias do Egito antigo? Voltamos aos tempos dos faraós?

Enquanto as faraonas modernas se embelezam e se rejuvenescem com máscaras preciosas, as mães miseráveis não encontram nem mesmo água, sal e açúcar para fazer um “soro caseiro” para tentar, ao menos, aplacar o sofrimento de seus pequenos e condenados rebentos, filhos da mais sórdida miséria; da mesma forma, os condenados africanos, filhos da AIDS, padecem ao sabor das intempéries da natureza, da podridão humana e da falta de estudos e de solidariedade.

Ter AIDS, na África, é vergonhoso, pois ninguém os esclarece; tratam a doença como se os acometidos pelo mal tivessem culpa em tê-la contraído.

No nordeste, perder um filho pra miséria é dor. Uma dor calada, muda, seca.
Para os afortunados, aplicar máscaras preciosas é motivo de orgulho: as dondocas sentem-se bem, dizendo que fizeram algo por si próprias, por sua beleza estética, por sua aparência inútil, por seu interior vazio, por seus bolsos cheios de riquezas, que ajudariam os seres sem futuro, quem sabe, a ter uma, ao menos uma única chance à vida.

Não é a beleza nosso bem maior, mas, sim a VIDA. A beleza vem de dentro. O interior tem que ser belo e todo o resto o transparecerá exteriormente.

Onde colocaram esses valores na moderna sociedade? Onde está a balança na qual costumávamos colocar de um lado o bem, do outro, o mal; o mocinho e o bandido; a mentira e a verdade; a justiça e a iniqüidade?

Quem foi que arrancou Deus de dentro de nós? Até quando ficaremos sentados, de braços cruzados, inertes a tantas injustiças e arbitrariedades? Como ajudar o próximo? Como acordar os modernos faraós? Como modelar o caráter dos seres para podermos chamá-los “humanos”? Como demolir essa pirâmide construída sobre o sofrimento de tantos em favor de tão poucos cegos endinheirados?

Melu Nunes

Ele não gosta de ir até o quadro e fazer continhas de matemática. Erra uma vez, erra outra e mais outra, a turma começa a gritar e vaiar. A professora perde o controle sobre os macacos e ele começa a chorar.
A cena é sempre a mesma.
Sabe quando ele fica feliz? Quando senta numa poltrona em frente a uma tv e consegue parar de pensar um pouquinho só, e mais um pouco e mais ainda. Perde total controle da própria mente e se deixa levar pelas imagens, pelas vozes, movimentos. Ele gosta.
Ele gosta mesmo é de reclamar.
As mãos sempre sujas de chocolate, a cara sempre amarrada, cabelo imundo e despenteado, cadarço desamarrado. Anda querendo parar, sentar, se acabar.
Limpa o rosto pra sujar mais ainda. A sujeira das mãos se mistura com as lágrimas e o suor do rosto fazendo com que apareça uma enorme mancha nojenta e preta na bochecha corada e ali ele a deixa por mais algumas horas... quem sabe até o fim da aula, até a mãe chegar.
É birra! É tudo birra!!!
Tem certeza de que não está certo e continua insistindo.
Amarre esse tênis.
Não faça assim.
Lave o rosto.
Estude só mais um pouco.
Desligue a tv.
Leia aqui.
De que adianta eu ficar do teu lado?
Sempre que eu posso eu faço!

Diego Antonelli

Demarcados em soturnos vôos
Com ares noturnos
Nas vencidas neblinas,
Dos sabores matutinos,
As borboletas e seus vôos pungentes
Devoram o delírio
Nas arenas esfaceladas
Chamuscadas por indiferenças
De beatos incrédulos.
Protegidos por inúmeras
Rezas ateístas estão na espera dela,
Na conquista descarada da dor.
Dor opala,
Ondeada por cavidades cenográficas,
Mirando a infestação
De seus míseros dias
À margem de um eterno casulo.

Senhoras e senhores. O show vai começar. Você a conhece? Não, nunca ouvi falar. Uma cantora de cabaré. Nem isso. Esse pardieiro nem isso é. Nem tem essa magia, nem tem essa energia estranha. É apenas um moquifo enfestado de homens feios e desolados. Não existe gente. Mas... silêncio. Ela vai começar a cantar. A boca está borrada, o batom ralo escorre. O microfone apita, num palco improvisado ninguém percebe o cheiro de naftalina daquele vestido de lantejoulas. Lá em baixo todos fingem ser normal, todos querem diversão, todos querem esquecer. Ela também quer esquecer. Quer esquecer as mentiras da vida. E canta a canção mais triste, e chora enquanto canta. Não chora lágrimas, chora embrulhos no estômago. Ela encara todos os bêbados, ela observa a miséria deles. A falta de alma. E tem de admitir que é um deles. Um amor perdido... um erro cometido. Mas para que existe perdão? Mas para que existe pecado? Canta ainda mais melancólica quando se lembra de seu passado. Era uma manhã fria o último dia em que se encontraram. O nariz vermelho, o olho vermelho, era a fumaça, era o vício, era a tristeza. Ela um dia teve pureza no olhar. Ela um dia pensou que soubera amar. Mas amor não acontece por acaso. O amor não é para qualquer um. Da janela do puteiro com sol podia se ver a torre da Igreja, era noite, apenas, mas ela enxergava aquela torre. E todo dia via também a mesma cena, a festa de casamento. Todos os cumprimentos que recebeu o casal, e da janela do puteiro o olhar, ela assistia a tudo. Sem uma lágrima no olhar. Ele a ensinou a perder, ele a ensinou a parar de sentir. Ela não era puta antes. Era uma menina de família. Aquilo que insistiam em chamar de família. Mas era a rua, o perigo, a escuridão da noite, o álcool, a fantasia, o erro... tudo isso a fascinava. Nunca ninguém lhe explicara que o amor fazia perder. Fazia perder o controle, fazia perder os sentidos, fazia perder a noção do tempo. Três anos passam como uma semana santa, uma semana em que dois namorados se esperam pra se ver, passeios na praça, cinema aos domingos, presentes... ela queria mais do amor. Ela queria tudo. E exigia tanto daquele pobre amor novo. Ninguém lhe explicara que o amor espera, que o amor permanece, que o amor continua. Ninguém lhe deu a cor do choro mais sofrido, ninguém soube explicar seu choro colorido. A dor não era só dela. A dor era de todo o mundo. A dor era um mesmo caminho e ela o conhecia bem. Era fácil sofrer, era fácil chorar, era fácil se deixar levar... e os três anos passaram numa súplica, percorrendo todo a vida que se perdeu. As coisas continuam iguais até que turbulentos fatos mudam tudo. A inércia da moça sobre a cidade. Ela pode sentar e mandar em todos. Ela pode querer, ela pode tudo... mas não quer. O silêncio do universo, um diálogo que não ocorre. Que faço da vida? O que a vida fez de mim? As estradas todas se embaralham, as cidades por ela que se explodam. Onde está o sorriso inocente? Onde está a coragem de tudo? Ela pergunta pro imenso universo. E o universo continua mudo.

Imperdoável

Meu desprezo pela vida
é meu desprezo por mim mesmo.

Qual Billy Cadela Lôca
ando armado e atiro a esmo.

Ontem mesmo acertei
– de frente –
um filho da puta.

E sorri ao ver seus dentes
atravessarem a nuca.

Meu desprezo pela norma
é meu desprezo por você.

Inquirir-me sobre a forma
é pedir pra se foder.

Ontem mesmo arregacei
– a mente –
de um fiadaputa.

Que chorou ao descobrir
que as obras lhe vêm da bunda.


Paulo Eduardo de Freitas Maciel de Souza y Gonçalves